das Ende des Romans
[…]
Was Andres bloß!
(Und die Sonne trieb oben im trockenen Nebelrauch): Ansehen: ihr verschnittener Kopf: "Käthe: was tätest Du, wenn Du die Sonne wärst?". Sie verstand; sie lachte langsam unter steinernen Traueraugen: "Nu-u-u………:"
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Manchmal
brummte ich wie ne Viermotorige am Himmel lang". (Und wir hoben verlegen die Gesichter:? –: Nein. Ansehen. Lippen. Weiterlächeln).
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Manchmal
ging ich schwarz auf. Und viereckig. – Und knallend."
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Armen Leuten
kochte ich unentgeltlich Suppe. Und Künstlern."
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Manchmal
drehte ich mittags wieder um, mit wehendem Wolkenröckchen." ("Wenn Du genug gesehen hast.")
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Manchmal
schnürte ich mich sehr, und käm als Goldene Acht."
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Die Astronomen
müssten andauernd neue Bulletins über mich herausgeben: <Verlässliche Beobachter wollen sie auf einer Gemüsekarre in Hamburg zwischen den Apfelsinen haben liegen und blinzeln sehen>!"
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Manchmal
liefe ich verschleiert nur dem Mond nach": ein komplementierender Knix! – "Aha!" (resigniert). –
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Manchmal
käm ich tags ans Fenster, und beobachtete Dich und diese dürre Krämer!" (Sfinxblick).
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Deine alte graue Hose
tät ich versengen!!" – – "Ist sie tatsächlich so scheußlich?!" erkundigte ich mich betroffen und wölbte die Unterlippe: dann allerdings weg damit!
Ein verschlafenes Rind
machte kindlich linksum, und der alte Bauer klatschte mit den Zügeln und schnäbelte das betreffende Kommandowort. Seinem gefleckten Bassisten.
((Käthe singt etwa:
"Bäume in roten und gelben Joppen / stehen um ein Gehöft; / und sie stoßen sich flüsternd an, / wenn ich vorbei bin.
Auf grünen Geleisen rangiert mein Herz / (Blätter sträuben; sinken lassen); / achttausend Burschen in Lincolngrün / (Blätter Blätter sinken lassen).
Das Schwimmlicht des Mondes. Beeren beeren. / Flucht sich der Bauer weg, / vorm Abendpferd mit Novembergesicht, / unverständlich mauzt das Rad.
Deine Hand regiert im flachsenen / Tauwerk meiner Haare; im / weißen Säulengewirr der Beine; im / düstern Gekraus meiner Winkel.")).
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Wie lange bist Du noch genau hier?
". "Zehn Tage.", und unsere Minen entspannten sich herrlich: Wer denkt heute noch 10 Tage voraus?!
(Schmidt, Arno, Aus dem Leben eines Fauns, Reclam 1981, Seite 110)
